3.
Au bout du troisieme rail tu te dis que ce tramway pourrait bien s'appeler plaisir parce que du désir, tu n'en as plus. Ou plutôt tu en as tellement que... tu te demandes comment cette facilité à tout ignorer est apparue, on prends les mêmes et on recommence ? On prends le train ensemble, on va à Clarksville, on s'égare dans le compartiment fumeur... avec un passager clandestin certes, mais rien n'y fait : jamais 2 sans 3 mais à la quatrième fois tu passes pour une conne. Et en fait ce tramway pourrait bien s'appeler mourir.
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2.
On leur montrera à ces fils de putes ! Sauf que... en fait non, rien. Tous tes châteaux de cartes se sont cassé la gueule depuis belle lurette mais pas la peine de le répéter. Peut-être qu'ils n'ont pas fini de jouer? Paire, couleur, suite royale. Qui a la suite royale putain? Lui? Encore lui? Ou bien toi? Non, pas toi. Toi, tu es la vieille paire de 2. Autant se coucher tout de suite. En plus ils cachent des cartes sous la table.
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1.
La pluie ça te rappelle le bruit que fait sa bouche quand il finit de prononcer ton prénom. Il t'appelle par le pseudonyme que ta mère te donnait quand t'étais gamine. Tu te prends pour qui salaud? Personne ne remplacera ton père. Et puis jamais ton père n'aurait fait ça. La pluie ça te rappelle que tu n'as jamais posé de limites. Tout est de ta faute sale trainée. Tu as fait tout ça pour son gosse et c'est comme ça qu'il te remercit ? Ouais bien-sûr que tu peux donner un peu de toi-même, mais non, c'est tout ton être que tu as déjà donné et ça n'est jamais assez. C'est du dégoût et de la répulsion. Tu le sens sale et malsain alors que ce n'est que de l'amour qu'il veut te donner. On en veut pas de ton amour à la con. Revends-le qu'est-ce que ça peut nous foutre. La pluie ça te rappelle aussi le jour où il n'a pas sur dire les bonnes choses. Sugar Baby n'est pas là, fais-toi à cette idée. Tu n'es rien pour moi.
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Je vois tout... tout ce qui est...tout ce qui était...tout ce qui pourrait être.
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